Miro la luz que se filtra por el cristal y que se posa en fotos viejas. La revista que leo es del año 1933, una revista republicana con fotos maravillosas.
Tengo cerca un libro de Joan Margarit, uno de los poetas que más me gusta.
" Ha apoyado la frente en el cristal
frío, empañado, con trasluz de invierno.
Escribe el nombre de ella y , a través
de las líneas que traza el dedo,
la ha visto en un paraje solitario
con el mar y las rocas en la noche.
Al fondo, las estrellas : de pronto , las gaviotas
alzan el vuelo como un resplandor
al paso de un falucho. Se ha engañado :
detrás de la ventana hay un calle
que el alba hace más triste, sin un alma,
con coches aparcados.
Tras las líneas comienza a amanecer :
el sol naciente borrará ese nombre
en la escarcha rosada del cristal "
Joan Margarit.
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